Los cafés de Marta Luisa

Mientras preparo el café veo los minúsculos granitos como arena que rellenan la cafetera y lo comparo con esas cosas que sorprenden como un buen café.

Este fin de semana hemos vivido en Santa Cruz de La Palma el II FAVE (Festival de Artes Visuales y Escénicas). Y como el buen café tiene muchísimo trabajo detrás. 

Ya el año pasado fue un reto, parir de la nada una propuesta llena de arte y de cultura que engranen en una Santa Cruz de La Palma crítica a todo lo nuevo y diferente. Nos puede parecer imposible un títere junto a la estatua del Padre Díaz, a pesar de que sus manos hicieron mascarones que también participan. 

Luces y sombras, sonidos y carcajadas para el alma. 

Este año con gran acierto tocaba no olvidar el FAVE y tirar del carro. Apostar por lo que funciona, apostar por actos para todos. Llenando las plazas y los rincones. 

No hay colores ni personas, solo hay ganas y cultura. 

Y como el café hay personas que no se ven pero que han cultivado, han abonado y han luchado contra tormentas para tener una buena cosecha. 

Al títere no lo mueve una persona, lo mueve el servicio de limpieza, la seguridad, las proformas, los imprevistos de última hora, los dolores de cabeza y por supuesto las ganas y el amor. 

El FAVE se consolida y es capaz de iluminar una noche de domingo el cielo de colores, capaz de recrear y de impregnar cultura. 

Hoy mi café por todos los que estuvieron, los que han estado y mi deseo por los que estarán. Que brote la semilla, haya grano puro molido y con el calor y la luz de una pequeña Ciudad iluminada por las estrellas nos den otro sorbo y un chute de cultura visual y escénica. 

 En las medianías, en un entorno único crece el "Anthea Café".

De cumbre a mar Santa Cruz de La Palma es capaz de guardar tesoros únicos que afianzan sus raíces para tomar de la tierra lo mejor de este minúsculo lugar del Atlántico.

En Velhoco, en la finca de Rosi y Jens crece con mimo un cafetal. Cafetal que reverdece entre aguacates y chirimollas, que pinta de verde como la cumbre que lo arropa a sus espaldas con la fuerza del pino canario y la laurisilva. 

Que se baña con el agua del interior de la Isla, esa con la que juegan y bailan las "banderitas" y donde se refresca una libélula azul como el cielo limpio. 

Cafetal donde en las noches despejadas caen estrellas que se convierten en flores blancas de café que desprenden el aroma con el suave rocío de la mañana. 

Cerezas que se tornan rojas al robar la luz del amanecer entre palmeras y jugar con el pico de las grajas que compiten en canto con la campana de la Iglesia de San Vicente. 

Manos delicadas que miman el momento, que riegan en las tardes para encender el cafetal. Humedad que viste de gala la bongaville, las hortensias y los agapantos. Donde canta un gallo que da vida y que pasea junto a gallinas, polluelos y pavos. 

Cosechar, cuidar, separar y preparar mientras se acaricia cada grano que aglutina el sueño de una cosecha que termina en una taza. 

Una taza que no llevará café; llevará la dulce brisa del alisio, el agua clara filtrada por el volcán y el calor de un rayo de sol que se cuela entre la lavanda. El canto de la graja y los mirlos del atardecer y la oscuridad de una noche de verano en Velhoco donde el humo y el aroma suben al cielo para seguir la Vía Láctea y hacernos vivir un café selecto. 

Hoy un café de aquí, el que desprende su aroma desde las ramas y donde podemos descubrir que Santa Cruz de La Palma tiene tesoros únicos. ANTHEA CAFÉ. 

http://antheacafe.com/

 

Ayer se celebraba el día de los Santos Ángeles Custodios y me viene a la mente esa estampa antigua de un ángel protegiendo dos niños. El brillo de las alas en la distancia ante la inocencia en el camino de la vida.

Patronazgo de la Policía Nacional, los otros ángeles de la guarda. Y pienso en lo fría que puede parecer una placa pero el calor que lleva detrás. En realidad guarda el metal caliente de los que la portan. Desde el sueño de un niño que aspira a ser policía, los esfuerzos de estudios y preparación y llegar a tener una placa no es sino el comienzo de una vida para y por los demás. 

Una placa es ser ángel custodio, ángel de la guarda de los que caminamos como niños en el sendero de la vida. Es mantener la cabeza fría como el metal en momentos de estrés, de ser fuertes para afrontar los problemas de los demás, de calentar en momentos de dolor y sufrimiento, de servir de coraza para levantar la cabeza. Detrás de cada placa no solo hay una identificación y un número, hay personas que sufren, que tienen familias, que tienen que encerrar en las taquillas como calabozos los problemas de una sociedad para no cargar con ellos. 

Los que hemos correteado y vivido cerca de La Alameda en Santa Cruz de La Palma sabemos perfectamente qué edificio es el de la "Nacional". Aquel edificio que merece el respeto pero donde también nos identifican, por aquello de tramitar el Documento Nacional de Identidad. Y da la sensación que el entorno es un lugar seguro, porque sabes que están. 

En las mañanas temprano cuando recorro la calle Real para llegar a la oficina me cruzo con la ronda de la luz azul brillante de las sirenas del coche que patrulla en el silencio del día que comienza, como ángeles en la distancia.

Llegar a beber un café y encontrarlos en lo mismo, en el café del comienzo del día o en el comienzo de jornada. En ese café que despierta el alma, que tranquiliza  y que anima, el café que beben los ángeles de guarda, esos ángeles de azul marino oscuro, protegidos y con el brillo de la placa.

Hoy, mi felicitación a los que están y han estado, a los que guardan el camino y por supuesto a las familias de los "ángeles custodios".

Esta mañana, mientras esperaba el café de la oficina mi cabeza pensó en la mesa donde bebemos el café. El que me tomo en la puerta de la oficina es sobre una mesa de esas recicladas de una bobina de cable. Bien dicen que lo que para unos es basura para otros son tesoros. En este caso es la mesa de las mañanas, de ver los amaneceres que se cuelan entre el callejón del teatro, de contar historias, recetas (de comida o médicas), de enhorabuenas y de recuerdos. Nos convertimos en el cable que une, que ilumina y que no olvida. Nuestro siempre presente Jose Luis está ahí. Es la llegada y está estropeada pero quiero verlo como las cicatrices de los que hemos pasado por ella, de los buenos momentos y de los malos, de las tazas de café caliente a las 7 de la mañana. 

Y claro.... ¿Cuántas mesas distintas? una bandeja en la cama o en el sillón, de buenos días donde la bandeja estorba, donde el equilibrio debe de prevalecer para no acabar derramando el café. 

Una mesa auxiliar de esas que llegas de visita y tienes que incorporarte hacia adelante para alcanzar el azúcar y hacer llegar la taza hasta ti. O como diría mi yo palmero "te tienes que alongar pa' coger el pozuelo y echarte pa´trás con cuidado de no echarte el café por encima". 

Las mesas de los bares, desde las más vestidas con mantel de tela y servilleta a las de calle que sobre piedras o adoquines cobran vida, cojeando y haciendo bailar las tazas. O las que quedan en desnivel y te sientas y quedas más pequeño o más alto que el resto y lo mismo pasa con el café. 

Las barras o el café de pie, ese que la mano se convierte en apoyo del plato o simplemente se mantiene la taza con cuidado de no estar demasiado caliente para aguantar el ratito del café. 

El de sobremesa, sí ese que tras una comida y con los restos de una velada se hace paso y busca hueco para terminar con ese broche de oro. 

Y por último, aunque sé que hay muchas más.....el café donde la vida es la mesa. Ese que te tomas cada día con la vista perdida buscando respuestas, con un horizonte por mantel, con el viento que lo enfría y con nuestras raíces en lo más profundo del lugar donde estamos, junto a la madre tierra que hace crecer el cafetal y el agua que lo alimenta. 

Hoy...café en la mesa, en la que quieras, en la que más cómodo te encuentres, en aquella que signifique o que no, aquellas que nos haga disfrutar del café. 

Somos tan diferentes como formas de tomar cafés. Con azúcar, con leche, largo, corto....de invierno, de verano, de frío o de calor. A veces nos volvemos inconformistas y nos quejamos por todo y la espiral nos hace girar y girar sin detenernos. 

 Hace años escribía un café a unos compañeros especiales, de esos que tienes la suerte de encontrarte en la vida. Los llamaba "los chicos del cementerio".

Hoy uno de ellos ha partido, y lo ha hecho como era, dando vida. No puedo llamarlo persona porque era mucho más, era un ser de dar. Un servicio, un favor o un simple abrazo lo hacía grande. Grande como él, fuerte y robusto.

Miles de anécdotas, miles de recetas de comida, de historias y de momentos. Y eso....deja enseñanzas. 

Me hablaba de Alex con tanto cariño que cuando lo conocí era como hablar con él. Cuando me cruzo en las mañanas con Mari era como encontrarlo. Porque Pedro te hacía parte de él. Y así era imposible no quererlo. 

Pedro era capaz de convertir un mármol frío en una piedra caliente como abrazo. Era capaz de ajustar, sin problema, una lápida en otra, con una sonrisa que no partía de los labios sino del alma porque se le veía en los ojos. Pedro era como el mejor mármol, duro y fuerte pero hermoso. 

Decía, en aquel entonces, que ellos, los chicos del cementerio, guardan y cuidan a aquellos que ya no están. En este caso sé que Pedro seguirá guardando y cuidando a todos, sé que seguirá contando historias y explicando recetas y sé que los que aquí quedamos seguiremos sintiendo su presencia porque es un ser de esos que no mueren. Gracias Pedro por todo. 

Hoy un café.....de hasta luego amigo, en mármol frío como el dolor que dejas pero suave y hermoso como tu. 

 

Pasan los días y la desesperación me lleva a pensar que me gustaría sentarme frente a frente al volcán, con un café fuerte pero no a baja altura. 

Desde lo alto del Bejenado, en tierras de El Paso, te quiero contar... que has llegado de imprevisto, casi sin avisar y llevándote todo pero #somosmasquevolcan. 

Desde tierras viejas y con la Caldera de Taburiente en mi espalda, no puedes entender lo que es guardar con celo un petroglifo y un pino canario con alma de tea vieja. No entiendes de agua brotar y correr cantarina con alpispas y camineros. Ni la lucha de un sauce canario cuando llega una crecida de invierno. No entiendes los colores que pintan el río porque eres rebelde y nuevo. Y aunque estés cerca... te veo lejos.

No te has llevado la cascada de nubes de la cumbre que trae el alisio y que se evapora como suspiros enamorados en un beso robado en El Pino. Volverán las parrandas y las carretas a bajar el Paso Viejo y tu solo serás recuerdo.

Los morales seguirán alimentando al gusano y las manos artesanas trabajarán la seda en el telar. Seguirá siendo auténtica, suave y delicada, palabras que no conoces.

Te callarás y sonarán las campanas del Sagrado Corazón y el color inundará las calles convertidas en alfombras y tapices. El espíritu de los pasenses festejarán su día y sus paisajes. Y lo tuyo será una vieja crónica.

Entre los huecos que dejas nacerá vida, que demostrará que bajo el manto negro que dejas estan los recuerdos y  las vivencias,  el trabajo y la constancia de familias. Pero brotará un pino y en él se posará una graja que volará mucho más rápida que tu con su plumaje negro y su pico rojo en busca del dulzor de una uva que nace de una viña. Plantada por aquel que te superó, que esperó pacientemente, noche tras noche, a que te callaras y que una vez reinó el silencio trabajó como sus padres al superar el San Juan. 

Desde lo alto del Bejenado, con la luna meciendo las estrellas. Que cerca pero que lejos estas y que lejos espero que quedes. Pero te aseguro que #somosmasquevolcan

Hoy café frente a frente, con el dolor de ver caer lágrimas desesperadas pero con la esperanza de que calle y resurja.